Palavras ...

 Era assim, só vestia palavras, e não se importava com os comentários invejosos, as palavras lhe caiam bem.

 Gostava mesmo quando o poeta a escrevia. Sabia contornar suas curvas e retas. A palavra viajava o mundo com sua sensibilidade e gostava disso...

 Ficou imprensado entre as palavras do poeta. Depois que escreveu fechou depressa o bloco e deixou a dor lá dentro.

 Não podia mais esperar pelo poeta, resolveu ela mesma se escrever e não é que deu poesia...

 A palavra estava no alto do prédio, ia mesmo pular, mas se enganchou no rabicho do cedilha, ficou lá balançando, até q o poeta a resgatou. 

Tirei umas palavras do baú. Amarrotadas, se espreguiçaram e logo logo já estavam por aí em tantos pensamentos, e eu, feliz.

Tá vendo as palavras irem embora? Corre, vai atrás delas, e as convida para ficarem assim bem juntinhos, quem sabe a gente não faz uma poesia?

Escrevo por que as palavras pulam demais e não conseguem ficar só no pensamento.

Quando perco as palavras nas esquinas vazias e penso e nada vem ao meu encontro, só minhas lágrimas mancham o papel.


Escrever é se libertar, é se aventurar por linhas que estão ali esperando pra ganhar vida, e sair pelo mundo, certo ou torto, tanto faz..

O que o Poeta não sabia é que era verdade as mentiras que contava com palavras tristes e melancólicas

Se alguém achar as minhas palavras por aí, por favor, manda pro meu email, elas se perderam de mim...